ARIEL CÓCERES

Narrador, poeta, periodista, músico, docente y editor independiente. Nació en septiembre de 1980 en El Colorado, provincia de Formosa. Se recibió de profesor de Lengua y Literatura en el Instituto de Formación Docente Continua y Técnica “RFA” (El Colorado). Además de la escritura, trabaja en radio desde los 14 años y se dedica a múltiples actividades, como la producción y edición de materiales audiovisuales. Cuenta con una editorial independiente bajo el nombre de “Adustiones libertarias, ediciones autónomas”; a lo largo de los años se ha desempeñado como músico en diferentes bandas de rock. Es propietario de Radio Diversidad 100.5, una radio cultural sin fines de lucro. Actualmente reside y dicta clases en I.S.F.D. Villa Escolar, teniendo a su cargo las cátedras de Didáctica de la Lengua y la Literatura, Alfabetización Inicial, Lectura y Escritura Académica, y Lengua y Literatura.

Fenidio IV

Transpira el trasparente

ya como si nada hubiese vivido

él recorre las calles

con una mano derecha

rescata a un hermanito

transpira el trasparente

como si ya nada hubiese pasado

con la mano izquierda

transporta a su hermana

en la casa lo espera el pequeño de dos años

Fenidio no pudo escapar de las aves

pero pudo escuchar en todos los anocheceres

el cantar de los Poliovios

como si la esperanza pudiera manifestarse en un sonido

como si existiera un futuro detrás de las palabras

como si pudieran omitirse los vuelos de un pez

pese a eso, sigue…

nadando por el hielo del infierno

duro, monótono

el pez continúa nadando…

Él está frío

¿él está muerto?

el niño está duro…

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Mentira, verdad, ficción y realidad

Qué es la mentira, sino otra cosa que una verdad negada, qué es la verdad mas que una mentira no declara como tal. Ambos son esfuerzos por dominar, soy un verdadero mentiroso al tiempo de confesarte esta realidad.

Cuando te mienten por tanto tiempo, pasa que esas mentiras se transforman en verdades y cuando crees que todo es verdad, tu mundo pasa a ser una mentira.

Qué es la verdad, sino otra cosa que una mentira establecida con signos de dominio cultural.

Mira mi realidad, se parece a la ficción, y mira las películas de ficción de hace cuatro o cinco décadas y dime si no parecen nuestras realidades.

¿Es un error llamar a la literatura de Verne ficción?, ¿cuántos signos de nuestras realidades aparecen en su literatura? ¿Está bien llamar predicciones a sus narraciones? Otra vez el hombre tratando de imponer una ficción en tu realidad, porque si bien hay una necesidad intrínseca de tipificar, también puede haber una de discriminar, puede haber una actitud xenófoba o amiguista, y así termino condenándome a mí mismo.

Entonces ¿a quién engaño? Mi conducta no llevaría a otra cosa más que a la conducta de los señores del valor y moral ¿ y qué son esos aspectos al lado de la pluralidad de las culturas y las especies?...

Y ahora… por qué parás de escribir. Extrañás ese mensaje repetido… entonces relees ese, hola como estas…

Y pensás, no te podés olvidar el día que ese cacique del barrio La Paz, de El Colorado te dijo:

- Acá mataron a muchos de nuestros hermanos, gendarmería fue, la policía fue, los gringos fueron, los mataron y los enterraron en sus campos… Yo lo único que quiero saber es por qué, por qué tanta sangre, el aborigen qué hizo de malo… ¿ser diferente?

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DAIANA RIVAROLA

Nació en Formosa el 9 de mayo de 1995. Es Profesora en Letras por la Universidad Nacional de Formosa. Actualmente, cursa la Especialización en Docencia Universitaria en la misma institución y la Maestría en Didáctica de la Lengua y la Literatura en la Universidad Tech. En 2019 finalizó sus estudios de Especialización en Pedagogía de la Lectura Literaria orientación en Literatura Argentina y Latinoamericana en el Instituto Superior Mempo Giardinelli (Resistencia, Chaco). Participó de los talleres de poesía del Fondo Nacional de las Artes, dictados por Diana Bellessi y Osvaldo Bossi en los años 2013 y 2014. Integró el Ciclo Cultural “Somos Putas” desde el año 2014. Publicó en diferentes revistas textos narrativos, líricos y ensayísticos. Durante su formación universitaria participó de actividades de extensión como Becaria de Investigación del Consejo Interuniversitario Nacional y colaboradora del XIX Congreso Nacional de Literatura Argentina (UNaF-2017). Desde el año 2018, coordina el taller de lectura “Leer para creer, leer para crecer” en el Nivel Superior. En este momento, integra la coordinación del Ciclo Cultural Clandestinas y trabaja en colaboración con dos colegas para la edición de “Clandestinas”, una antología de escritoras formoseñas.

Chapitas

Y un día te das cuenta

de que la vida es

plata y más plata

De algún tiempo hacia acá,

todo es guita y cuentas y colaboración

y guita para puchos y birra

Y sí,

porque la vida te golpea la puerta

y te pide ofrendas

Y vos le ofrendás

ese cigarrillo de cuarta

que fumás en tu piecita de dos por dos

mientras escribís una mierda poética

que te salva todos los días

pero no te da de comer

Y vivís haciendo cosas por amor al arte

y del arte no se vive

Así que abrís una birra bien fría

para reírte con las pibas,

para acompañar a tu chico de turno

o para ver la noche con tu vieja

Y nunca es una

pasan las latitas de mano en mano,

de boca en boca

y compartimos la miseria de los días.

Todo es plata

y los packs se terminan en montañas de aluminio que no se degrada

y las colillas se acumulan en cualquier rincón

La mugre también es parte de la vida

Y vos seguís

juntando las monedas de los frascos y las alcancías

Buscás otra birra y otro atado

y volvés a escribir

Porque de la pobreza se sale trabajando, dicen

Y vos

trabajás por chapitas todavía

mientras pensás en el sueño americano

y en una casa pequeña con un jardín

y una huertita

Con césped

para que jueguen los gatos de tu soledad eterna

Y escribís porque pensás

Al carajo todo, y sentís pena

como tus contemporáneos

Nos inundamos de pena y esperamos que alguien lea nuestra monotonía

y sienta admiración, no pena, respeto

Esperamos que cuando nos lean,

entiendan lo difícil que es existir

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II

Oigo arcoíris de fuego

caer sobre la lluvia plena.

Los maullidos intensos

acomparsan sentidos

y vuelvo a ser en un acuífero de nadas,

un terrón de miedos

y un cúmulo de miserias.

La voz es llana

la mirada superflua

fluye, fluye

en ondas de sangre...

corre, corre, escapa.

Hoy soy

y la flecha cae

junto a lo que fui.

Corazas de papel

envuelven los días

en que no fui

en que se derrumbaban

castillos de cartón

y se agrietaban gargantas de miel.

Hoy vuelvo y soy

en el camino de sus voces

Sostén, arnés de pieles,

colores de aire y tierra...

Piedras, cimiento

Son historia

las voces del retrato

El cambio habla en sus versos

La vida es más vida

y la justicia cortaespadas

siembra libros de arena

con nombres de mujer.

No asesinamos a Asterión,

le enseñamos a salir del laberinto,

tejemos el hilo de Ariadna y de Penélope

Reconstruimos la oda de Homero

y la Odisea es más nuestra que nunca.

Unimos cabellos y dedos,

enlazamos plumas

de vista al Sol.

Vuela alto, Dédalo,

empodérate, Lilith

Hoy contamos otra historia de la creación.

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JULIO FERNÁNDEZ FROY

Nació hace 34 años y vive en Formosa. Egresado de abogado en la Universidad Nacional del Nordeste, ha publicado dos libros de poemas y participado en innumerables tomos de obras colectivas. Además de haber publicado en distintos medios nacionales, como Clarín y Crónica. Actualmente es Secretario General de la Sociedad Argentina de Escritores de Formosa y delegado del Congreso Nacional de Escritores. Participó en la Feria del Libro de Bs As 2019 y presidió una de las comisiones del Congreso Nacional de escritores del 2018. Ha dado talleres en la biblioteca Central y la Municipalidad de la ciudad de Formosa, así como orador invitado en distintas actividades de la SADE en varias provincias Argentinas.

Leales

Leales son las olas, que nunca

dejan de besar la cintura de la playa,

ni de columpiar despacio al océano

que en las noches frías las abriga,

trotando entre arrecifes de coral,

esquivando las piedras inmensas

y acariciando las pequeñas,

que por sus dedos se han vuelto arena.

Leales son mis recuerdos

que no han dejado sin dibujar

ninguna de las mujeres que he tocado

con la música atragantada

y los versos en el alma llorando.

Leal es este verso que no se niega a nadie,

como un sorbo de vino al sediento,

o un poco de esperanza al enfermo.

Pero sobre todo lo demás, amor mío,

son leales mis palabras y mis silencios,

y las caricias con que te visito

en las noches en que mi recuerdo

te asalta sin aviso ni remordimiento.

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Verdades y mentiras

Hay algo de verdad en cada uno de mis poemas,

también algo de mentira en todas mis sonrisas,

hay auténtica pena en mis alegrías

y algo irracionalmente alegre en mis tristezas.

Porque soy contradicción y uniforme locura,

y mis besos tienen ese sabor agridulce

del oro que no conoce otro estado que el brillo

y la avaricia de los otros y los nuestros.

Pero cuando extiendo mi mano para una caricia,

y me espera allí tu piel de suave terciopelo,

no mienten mis dedos al escudriñarte,

ni mis brazos cuando te envuelven.

No es mentira que te amo con cada átomo

de mi cuerpo, inmenso y bullicioso.

Y si es amor, mi amor y poesía estos versos,

déjame que descanse en tu regazo

y llene el desierto de mis ojos

del jardín hermoso de tu vientre florido.